Station Rome

Dans quatorze minutes, je suis dehors, sans argent, et je n’ai plus qu’une
cigarette. Il va falloir renflouer les caisses, aller faire la manche. La
corvée. Récupérer une quinzaine d’euros : cinq pour les clopes, sept pour ce
soir et trois pour demain. Je déteste mendier. Ce n’est pas tant le geste, la
position humiliante qui me gêne. Non, ça, on s’y fait, avec le temps. Mais les
regards… Mauvaise humeur, haine, pitié écœurante, terreur, tous les sentiments
les plus dégueulasses y passent. Ce qui m’atteint le plus, c’est cette
indifférence feinte, ce coup d’œil rapide, en coin, avant d’accélérer le pas,
cette peur de me regarder dans les yeux, comme un des leurs. À Paris, au cœur
de l'hiver, un clochard écrit son journal : il raconte ses journées et ses
nuits, les passants indifférents, les humiliations et les petites victoires
quotidiennes contre le froid, la faim, contre les autres aussi... Vivre dans
la rue est une lutte de tous les instants. Sur le quai de la station Rome où
il a ses habitudes, parmi tous les visages qui défilent devant lui et qui ne
le voient pas, il remarque celui d'une jeune femme, qu'il se met à guetter
tous les jours. Pour le simple plaisir de la voir passer, mais aussi parce
qu'elle lui rappelle une troublante violoncelliste qu'il a connue par le
passé. Car, à trente-sept ans, cet homme a eu une vie avant d'être SDF... Très
actuel, porté par une langue tour à tour crue et poétique, Station Rome est un
roman âpre et dense.